Autunno fredda è la tua voce

85 Le notti non sono più notti. Gli uomini non sono più uomini. Forse talvolta si sorride alla morte. A sciogliere il groppo dell’angoscia appare tra gli ulivi il gelso secolare. È un padiglione di foglie verdi punteggiato di bacche nere. Le more. I bambini vi sciamano imbrattati di vermiglio. Mani piedi camicie capelli tutto è sangue. Tutto è vita nel succo dolce delle more. Sono ebbri di luce di sole di vino dolce. Sono frementi di vita come un nembo di libellule scarlatte.